Долго не знал, как назвать топик...

То ли "разбитое сердце", то ли "сломанные крылья")))) подумал, и решил - пусть будет "Наш ответ Чемберлену")))

…Так еще никогда не было…Господи, почему же так рвет словами и образами, словно после неудачной попойки, где слишком много выпивки и слишком мало закуски? Почему не складывается в единое целое плутовской роман форумного гнома? Личное, скажешь ты, Господи? Ан нет, отвечу. Худо быть стилистом – не бардом, не вагантом, не миннезингером – всего лишь стилистом…Бардам, наверное, проще – пришла Муза, присела тихонько где-нибудь с краю, поодаль, чтоб не мешать и шепчет что-то свое…

Наверное, хорошо – слышать глубокий грудной голос, приглушаемый специально, чтоб не так мощью подавлял…

…И вот уже послушно льется неспешная вязь строк, пусть местами сумбурная и хаотичная, пусть малограмотная…- своя.

Что? И у меня – своя? Да, своя, наверное, только вот не вязи строк хочется, Господи, а потока образов, потому и сутками – словари, синонимы, омонимы, люблю Вас, не люблю тебя, не люблю себя – стильно?
- Нет, - скажешь – не стильно, путано…
- А, может, в этом стиль?
- Ах, оставь…

Да, оставлю, конечно, что делать? И еще Она – значительно моложе – тоже оставить? А та, что есть, родная, не хочу про нее – здесь, сегодня, сейчас – ее недостойно, да и я – тоже. Не о ней это все. Пусть так.

Про Арену? Да, тоже надо. Больше, чем про что другое – надо, да не можется, хоть и прикипел…Про родное – не хочется в этой блевотине слов, мешанине мыслей…Стилист…тяжело. И еще Она – значительно моложе, ну и Бог с ним, с возрастом-то. Есть еще порох и ягоды!

- Ха-ха, - скажешь насмешливо, - где-то я все это уже видел…Может, и правда, может, после увидишь – внутри себя. Пропусти сквозь призму неверия, сквозь сито подозрительности, да ячейку-то – поменьше, сетку – попрочней, пыль на дно и осядет. А слабо туда, в пыль заглянуть? Что там? Я – заглянул… Увидел – горбун. Только горб не из двух крыльев – из одного – перебитого; второе – здоровое – в воздухе не хочет держать, полощется себе на ветру, бессильно хлопая, и еще Она – значительно моложе, черт…

Ну, и мать его так! Кого – «его» - непонятно, правда, но кого-нибудь так! И – в кулаки на Пушкинской – не как полжизни учился, а как пьяные мужики на деревенской свадьбе – наотмашь, вдрызг, до хруста под кулаком. А потом – мысли: «Нафига?» - основная.

А ты говоришь, Господи, оставь…
Оставлю, конечно, куда деваться…Эх магистр, магистр – слово-то какое гордое – аж муторно…Какой, растудыть, магистр – стилист…и, отзвуком – еще и Она – значительно моложе…